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春（第2页）

“今年过年，我们一起去置办一些年货吧？”

“路边这只兔子挺可爱的，你想养吗？”

“作业做得不错，想要什么奖励？明天我们去新开的博物馆看看怎么样。”

或许正是因为这些片段在不断增多，某张被遗忘在记忆深处的脸离她越来越远，杨燕时常会头疼，经常头疼到难以忍受，后来她包里总会备上几片止疼药。

他永远记得，那是一个雨天。

那年他刚满18岁，和其他这个年纪的人一样，个子抽条了，不再是当年那个小矮子模样，他穿着简单的卫衣、身材削瘦，戴着帽子和口罩出门给杨燕送伞。

杨燕搬过一次家，离开了那群都知道她儿子死了的邻居以后，他的行动不再受限。

“下雨了，妈妈，”

他站在便利店门口，把手机贴在耳边给杨燕打电话说，“你没带伞，我来接你吧。”

他说这话的时候，便利店门口有只野猫，他心情好，伞柄往野猫那儿偏了一些，刚好挡住从上方屋檐上落下来的雨滴。

杨燕彼时正头疼，她随口“嗯”

了一声，然后挂断电话找止疼药。

翻遍包都没找到。

于是她只能一边忍受头疼，一边站在商场门口等“儿子”

。

头越来越疼……越来越疼……

好疼啊……

她隐约听到一声稚嫩且遥远的声音：

“妈妈——”

是谁在叫她？

“妈妈——”

杨燕被这两声妈妈弄得精神恍惚，头疼得几乎快要在公共场合失态，都没注意到比她高了半个头的少年已经撑着伞、沿着被淋湿的长街走到了她面前。

于是她听见了一声来自真实世界的“妈妈”

。

“走吧，”

他撑着伞，站在她面前说，“我们回家。”

但是等到两人走出去一段路，杨燕却变得有些不对劲。

她步子变得越来越慢。

忽然，在刚好亮起红灯的十字路口，她忽然问：“你是谁？”

路上车鸣声繁杂，他没听清：“什么？”

杨燕停下脚步，哪怕这一停，伞遮不到她了。

她全然不顾打在自己身上的雨，问：“你不是我儿子……你到底是谁。”

“妈，你在说什么，我是你儿子啊。”

“你不是，”

清醒状态的杨燕眼神忽然变得尖锐起来，她看向少年的眼睛里再没有了那份‘爱’，“我儿子怎么会是你这种人？你和他一点也不一样，我儿子善良、乐观，他绝不是像你这样的人。”

他站在路口，红色的信号灯在他身后闪烁，他走上前一步，很慢很慢地把她的话重复了一遍：“……像我这样的人？”